domingo, 29 de junio de 2008

SERGIO GRAO PALOS















Mencioando por:
Víctor Manuel Guíu Aguilar


Menciona a:
Víctor Manuel Guíu Aguilar
José Manuel Soriano Degracia
Carmen Jodra
Ana María Navales
Ángel Petisme
Elena Medel
Francho Nagore




Bi-bibliografía

Sergio Grao Palos (Alcañiz, 1977). Colaborador habitual de revistas de tendencias y fanzines, escribiendo artículos, entrevistas, críticas y poesía. Formó parte del libro “Con nuestra propia voz… Miscelánea de poetas bajoaragoneses” (2004). Actualmente colabora con http://www.lacotorra.org/ , emisora de radio por internet, concretamente en el programa “El Cuartelillo” (http://elcuartelillo.blogspot.com/) . Defensor a ultranza de cualquier tipo de manifestación artística, apuesta por el rarismo, lo grotesco, lo abstracto y el callejerismo ilustrado.






Poemas



Las hojas
son amarillas y marrones…
Y eso… Es un triunfo.



***



A veces
estás demasiado cerca de la aguja, hilo.




***




Este biombo
de papel de arroz
es un muro de desvergüenza:
La corona de espinas del perdedor.

martes, 24 de junio de 2008

ROBERTO FARONA

















Mencionado por:
Agustín Calvo
Carmen Peralto
Rafael Peralto

Menciona a:
Pablo del Barco
Mariángels Ballbé
Juan Manuel Barrado
Eddie J. Bermúdez
Agustín Calvo
Enric Casasses
Daniel Casado
Carles Hac Mor
José Manuel Díez
María José Flores
Rosa Díaz
Antonio Gómez
Joaquín Gómez
Felipe Núñez
Emilia Oliva
Antonio Orihuela
Juan Orozco
Clemente Padín
Francisco Peralto
David Eloy Rodríguez
Martín Romero (1966-2000)
Norberto de la Torre




Bio-bibliografía

Roberto Farona Zafra (Badajoz), 1973. (Pseudónimo de José Juan Martínez Bueso). Ldo. Filología Hispánica. Profesor de Literatura. Colabora con diversas revistas y diarios con textos de creación y artículos de opinión en general. Participa en exposiciones colectivas de poesía visual y arte postal desde 1997. Editor y coordinador de la carpeta "El signo móvil " (2007). Autor de "Poemas metálicos" (1991) "Canciones del barrio" (1994), "Funambulismos" -junto a Martín Romero- (1998), "El sol sale para todos" (2004),  la carpeta "La huella presentida" (2005), “Guillem Viladot, l’ apotecari poeta” - junto a Agustín Calvo y César Reglero (Labcromdisol, 2005) y "Syntagma" (2007) entre otras publicaciones. También cultiva la narración: "Mi vida Lola" (2006) –novela corta y "Las fronteras culturales de Michael Noelke" (2007) - libro-reportaje. Edita y dirige desde 2009 el boletín desplegable de poesía experimental giroscopio y desde el 2013 es director-editor de la revista Madreselva. Mantiene su diario digital  Galvanoplastias como foro de encuentro.
Enlaces:





Poemas


§ 4 El legado

¿Quién podrá ser salvado, qué aliento vivirá en los libros aun después del puño de hierro que ahogue nuestra inocencia?



§ 9 El despertar

El color de la música acaricia el lento despertar lleno de augurios en la mañana alborozada, generosa luz que brota de ti.

(Glosa Septiembre, 2004)



*


¿Por qué me habéis hecho
estudiar leyes
cuando yo
lo que siempre he querido
ser
es domador de estrellas?

(inédito)

jueves, 19 de junio de 2008

AARÓN GARCÍA PEÑA






















Mencionado por:
Chema Rubio
Aurora Pintado
Jara Bedmar

Menciona a:
Eugenio de Nora
Joan Margarit
Juan Carlos Mestre
Jesús Hilario Tundidor
Miguel Pastrana
Emilio Porta
Enrique Gracia Trinidad
Víctor Izco
Enrique Valle
José Caballero Bonald
José Cereijo
Ángel Guinda
Antonio Gamoneda
Norberto García Hernanz


Bio-bibliografía

En la actualidad dirige la sección de comunicación digital y página web de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles (http://www.aeae.es/) y es profesor de la Escuela de Escritores de Madrid.

Tiene publicados los libros de poesía, teatro y poesía: Cuidado, Mancha (2007), Machado: vida y flamenco (2007) y Dios y sus cómplices (2009); respectivamente.



Poética

"Al lector, o le aburrimos o le matamos. Un poema malo –de leerse- podría causarte un dolor de cabeza. Un poema bueno –de acabarse- podría matarte a ti y a todo ser vivo en un radio de siete kilómetros. La poesía no es sólo fin y medio de sí misma; el lector debe ser asesinado, pero con todo el cariño. Para este fin exijo que cada verso merezca la pena el esfuerzo de leerse. En el mundo hay dos clases de personas: los ignorantes y los que no quieren serlo. Con la poesía pasa exactamente lo mismo: la hay que no sirve ni para dejarse la vista en ella.

En poesía cada imagen es una defensa de la idea. Sin idea no hay poema. Sin imagen no hay poesía. Ya sea por medio de la idea o de la imagen – si no ambas -, el poeta sólo debe aportar lo que no existe, y ser él mismo hasta cuando miente. Así como sólo si un grano de arena irrita el tejido de la ostra, se forma la perla; sólo si el poeta es irritado debe escribirse el poema. Lo demás es lo de menos".




Poemas



UN MILAGRO TRAS OTRO ES MUY DIFÍCIL



De que quieres dar la vuelta no hay lugar.
Jorge Manrique


Ser poeta no es cosa de milagros:

La persona que busca ser famosa,
antes incluso de pensar la idea,
ilumina su falta de talento
y va con ilusión a un velatorio.
El poeta en la sombra se hace grande.

El primer paso es siempre equivocarnos,
cambiar una palabra hasta que otra
al fin se nos antoje imprescindible.
Después hay que quitarle lo que sobra
y hacer con ello un niño que no manche.
Dudar de una metáfora perfecta
a veces regenera la esperanza
y puede aprovecharse para un caldo.
El final se presenta cuando quiere
y es fácil de olvidar si te enamoras
en ese mismo instante de un paréntesis.
En el medio se escribe con mayúsculas.
Cuidado con hacer más de lo mismo.
Y prolongar sin más un buen principio
te puede hacer perder toda la noche.

Mentir no siempre da buen resultado,
por mucho que funcione en el cortejo
y demos al lector lo que creímos
importante. Leer a los demás
es lo más concurrido del trabajo.

Creerse un escritor es muy sencillo,
y ser un escritor el más terrible
de todo compromiso con la vida.
El poeta trabaja de que nace
y ya no ha de parar hasta que siente
el peso de las letras en su lápida.
Derecho así tendrá de estarse quieto.
Derecho entonces sí de algún milagro.






EL ESPAÑOL AHORA

Vivo por una decisión política,
por una imprevisión de nueve meses,
y soy un español desde ese instante.
Ser español requiere un compromiso
que nadie ha descifrado hasta la fecha;
un español el tiempo suficiente
para saber que aquí lo más difícil
es no volverse loco hasta muy tarde.
Viviendo se conocen muchas cosas.
Algunas envejecen de repente
la forma de abrocharte la camisa.
Yo soy un español poquito a poco.
Después de trabajar durante años
logré que me tomaran por inútil.
No doy mi poesía en las tertulias
ni cedo la razón por convivencia.
Prefiero que la gente me interrumpa
leyendo endecasílabos ajenos
y no cruzarme nunca con un arma.
Uno las colas de los boquerones
las tardes que no sirvo para mucho,
y me llevo muy bien con los congéneres
que sueñan con mi muerte por contrato.
Aprendo cuanto puedo de mi abuela
ahora que la cuido de sí misma.
Entierro y desentierro diariamente
las ganas de cambiarme de trabajo,
los juegos que inventé cuando era niño,
el beso que olvidé sobre una rama.
Hoy sufro hasta que doy con la manera
de ser de otro país de vez en cuando.
Yo soy un español como los otros:
aspiro a ser vulgar muy pocos días
y sólo me conforta equivocarme
si llego a fin de mes como un extraño.
Yo soy un español por prescripción
facultativa. España es como es:
a veces un paraguas que no abre,
a veces un invierno en la maleta.
He visto que en España la chapuza
es, más que tradición, su propia historia.
He visto a casi todas las familias
llevar diariamente sangre al banco.
Y he visto avergonzarse a quien se esfuerza.

Respetado español de los de ahora,
pasión sobreseída: ponte en pie
y vuelve a convencerte de ti mismo.
Cambiaste la salud por democracia.
Cayeron una noche tus idiomas
al último cajón de la mesilla,
y apenas eres hoy un decimal
de un número tan largo como el odio.
Este país es toda una sorpresa:
con el sudor fatal de tu talento
te ganarás el hambre cualquier año.
Español, contagiosa incertidumbre,
mala hierba que crece en la península:
aprende a practicar tus convicciones,
aprende de la mar en el naufragio,
y a no ser español sino persona.

lunes, 16 de junio de 2008

CARMEN VALLADOLID





















Mencionada por:
Mª Jesús Soler ArteagaTobías Campos Fernández
Esperanza López García
Antonio J. Sánchez
Ana María Espinosa
Ana Isabel Alvea
Isabel Martín Salinas

Menciona a:
Antonio J. Sánchez
Tobías Campos FernándezRosa Mª García Barja
Ana Isabel Alvea
Mª Jesús Soler Arteaga
Pablo García Casado




Bio-bibliografía

Nace en 1969 en Almonte (Huelva) pero se traslada a Moguer, Matalascañas y posteriormente a Sevilla donde reside desde el año 2001. Realizó el taller de Creación Literaria de La Universidad de Sevilla en el año 2004, dando como fruto el libro “QUEDAMOS AQUÍ” de relatos donde está incluido “Los recuerdos de chocolate” Durante el año 2004, con la Tertulia delasombro participó en un recital poético y desde ese mismo año forma parte de la Asociación Itimad y colabora en exposiciones de fotografía, pintura y literatura, así como en recitales poéticos. Es la creadora de un taller denominado “Mercaderes de Historias” con la asociación Entenguerengue. En Febrero de 2005 le fue concedido el premio Voces Nuevas por la Editorial Torremozas, editándose así sus primeros poemas en su XVIII Selección. En 2006 quedó finalista en el Certamen Internacional de Microrrelatos “El Canto de las Sirenas” siendo la única española destacada. En Febrero de 2007 ganó el Primer Premio de “Cartas y poemas de Amor Rumayquilla” de la Asociación Itimad y quedó finalista en el mismo certamen con un poema. Desde el inicio de la revista Aldaba con la asociación Itimad, forma parte del consejo de Redacción, así como autora tanto en poesía como en narrativa en cada uno de sus números. En 2008 ha sido seleccionada en el II Premio Nacional de Poesía Hipálage cuyo trabajo presentado será incluido en la antología del premio con el título “Poemas para un minuto II”. Ha sido editada en 2008 en Cosmopoética, en su apartado Anónimos, en formato Cartel. Su libro “Trujamán” está siendo valorado por una editorial para su publicación y en breve aparecerá ilustrado un cuento infantil de su autoría. Ha realizado un ciclo de tres Talleres de Teatro, Guión y Cuentacuentos de la Universidad de Sevilla y trabajado de forma alternativa en diversas asociaciones. Como proyectos está trabajando en un libro de poemas infantiles y una novela juvenil, así como recopilando sus cuentos para adultos con la esperanza de que pronto salgan a la luz. Su próximo libro de poemas “Somos tiempo de montaña” ya está gestado y en reposo esperando que llegue la estación propicia. Ha publicado en el periódico “El Colectivo” así como en diversas páginas Web dedicadas a la literatura. En los siguientes enlaces se pueden ver una muestra de sus obras:

1.- Editorial Torremozas:
http://www.torremozas.com/epages/ea0701.sf/es_ES/?ObjectPath=/Shops/ea0701/Products/CT0193
2.- Asociación Itimad: http://www.itimad.org/Certamenes%20realizados/II%20Rumayquiya.html
3.- Cosmopoética:
http://www.cosmopoetica.es/images/stories/descargas/Cartel-Viernes.pdf
4.- Periódico El Mundo: http://www.el-mundo.es/especiales/2004/04/cultura/microrrelato/relatos-80.html
5.- Blog Pintando Versos: http://pintandoversoslibro.blogspot.com/2008/03/incubando-carmen-valladolid-sevilla.html
6.- Revista Virtual Palabras Descalzas. Número 1 y 2: http://www.palabrasdescalzas.com/carmen_valladolid.html
7.- Revista Aldaba. Número 1 al 6 : http://www.itimad.org/revista%20aldaba.html

Y su blog: http://madameguignol.blogspot.com/



Poética

Desde el siempre. Es probable que hacia ninguna parte. Así la palabra.
Reconocer a los otros en la sílaba. Mirar una flor y ver cómo su aroma sube letra a letra hacía unas cuevas que archivan y clasifican, no sólo el olor, sino el lugar, la imagen, el objeto. Todo, letras. Sonidos que pueden, o no, pronunciarse. Sonidos que se dibujan necesariamente con ritmo. Ese que nos mece delante de la Luna. O el que nos arremete cuando pasamos por el camino de algún vagabundo y lo miramos desde la frontera. La frontera es siempre palabra. Qué, si no, separa el mundo.

Un bebé que balbucea palabras que van naciendo. Construcción de su mundo en el nuestro. Bello poema sin-sentido que nos llena de magnetismo. El querer ir hacia. Venir de más allá. Quedarse a veces. Dar a volar aquello que nació estancado. Soplar la vida que es inherente a la tierra. Soñar que las letras alfombran el dolor, se convierten en lámparas de mesa y nos leen desde su luz incitadora.

Tengo nubes en la cabeza. Y a veces se llueven unas a otras. Revolucionan lo que soy y lo humedecen. De ahí la hierba del poema. Su primavera. El ciclo sigue. Necesito evaporarme y pongo todas las letras en ello. Me siento y espero. Sé que el otoño llega. Y el viento, que compuse con sílabas prestadas, me moverá por dentro, arrastrará ciertas atmósferas y algún que otro ciclón. Sin hacer nada volverá el líquido al papel que soy. Se escribirán solas las historias que fueron semillas. Mirar cómo la mixtura de la forma se apodera del espacio. Y creer.





Poemas



Simbiosis

llámame en octubre
así rondaremos crujientes
y amarillos
no me gusta el verano
todo azul sin porqué
en octubre me recuerdo cuando niña

se para el tiempo en ese mes

y así
inmóviles
nos serán más rentables los besos
los abrazos
más l - a - r - g - o - s

si me llamas ahora

no encuentro el modo de expresarlo

tu piel me saturaría
es tanto el salitre del estío…

llámame en octubre
porque la noche llega antes
y el amor lo agradece
serás mi esplendor

acaloradita entre tú y el otoño
apagado el sol
sólo tu luz
quizás
de tanto recordarme infantil
engendre ese hijo frutal
que quite a octubre su fama de nostálgico

ya el verano tiene sus adeptos
deja que se quieran otros bajo el sol
yo elijo un manto de hojas doradas

llámame en octubre
no queda tanto

en ese mes la siesta no es bien vista
y sin embargo
nada más hermoso que amarse
detrás de las ventanas
humedecida SIMBIOSIS
llámame,
octubre nos reclama.

(del libro “Trujamán”)







VIVIR EN GROENLANDIA

Hoy
naufrago sin sobre aviso
Sólo gatos son mis dedos

Países
con frontera en la muñeca
Sin rostro
estática
sin ropajes

Un continente en mi tobillo
de cuya geografía
nada sé
de tan lejos como miro

Y soy

Este mapa vientreado
busca parir los infortunios
como el niño muerto del poema

Ayer no era

Hay un parque en mi garganta
especies que se agarran a mi mundo
ramas que superan mis visiones
y una fruta que advierte que no es tiempo

Seré

Mujer
o cualquier cosa
que nazca o crezca o resucite

si mañana me adivino
prometo hacer como si nada
y que la lluvia
de nuevo
me adormezca
en el país que hoy escapa

y que fui

(del libro “Somos Tiempo de Montaña”)












………………………………………………………………. DESDE LEJOS

Los edificios se hacen rayas inquietantes
donde sospecho cabezas o piernas

A
. punto
de

En las zonas oscuras palpo
ojos
que otros llaman tragaluces
y siento la desidia de los cuerpos

Cavilan
desma-dejan el sueño
se alcanforan
salivan sus grietas
sin mirar en perspectiva

----- mi línea
la que inventa mi edificio
me sostiene
en
--------- dirección
A

Este bloque de párpados cerrados
atrinchera
hace días
pequeñas ausencias
semejantes a la cáscara
de las nueces infantiles
ayer lindos barcos
de vida mariposa

me abandono a la impresión de ventanas que se asoman
se suicidan
no gustan de ser lo que son
aunque parezca inevitable

intuyo el momento
libertario
donde todos los huecos
parloteen
despidiéndose cristales-cerrojos-correderas
y el viento les penetre
en la raíz-cimiento
que unas manos amasaron
las líneas habitadas son ahora
s a l t i m b a n q u i s

(del libro “Somos Tiempo de Montaña”)

miércoles, 11 de junio de 2008

SERGIO C. FANJUL (a.k.a. Txe Peligro)
















Mencionado por:
Inés Toledo
Santiago Bertault

Menciona a :
Inés Toledo
Vicente Luis Mora
Miriam Reyes
Eusebio Lahoz
Ana Vega
Jose Luis Piquero
Agustín Fernández Mallo
Fernando Beltrán
Beatriz Ros



Bio-bibliografía

Sergio C. Fanjul nació en Oviedo en 1980 aunque desde hace algunos años reside en Madrid donde ha conseguido acabar la Licenciatura en Astrofísica antes de que ésta acabase con él. Actualmente cursa el Master de Periodismo UAM/El País. A pesar de tener la cabeza en las estrellas ha tenido tiempo para dedicarse a la literatura colaborando con revistas literarias como Fábula, La Bolsa de Pipas, Oniria, La Bella Varsovia, Lata de Zinc, El Invisible Anillo, El Elefante Rosa, Hesperya, Caldodecultivo, y otras publicaciones, blogs y fanzines de dudosa calaña. Ha ganado algún que otro premio.

Desde hace mucho tiempo mantiene el blog PlanetaImaginario (http://planetaimaginario.blogspot.com/)











Poética

No uso. El médico me la prohibió.





Poemas





I

tú querías ser Arthur Rimbaud.
poner color a las vocales.
recibir la bala de Verlaine. arañar con tus dulces zarpas
las almas de la burguesía. y huir con toda la gloria.
a los diecinueve años. con la carne aún blanca
y blanda. y la sensibilidad extenuada.
cagándote en Dios, ciego de absenta y láudano.

tú querías ser Guy Debord.
derrumbar la sociedad como objetivo. destruir
el Espectáculo y hacer de la vida cotidiana una revuelta.
buscar, debajo de cada adoquín, una playa. al final
sentir el hierro negro y frío contra tu paladar,
apretar entonces el gatillo. a los sesenta y tantos.
arruinado por el alcohol, ya casi muerto.

tú querías ser Johnny Rotten.
Dios Salve a la Reina. en los escenarios
de toda Inglaterra, manifestaciones puritanas
a las puertas de los bares.
me importa un cojón: Sid y Nancy consumidos por la droga
y ningún futuro para nadie. los dientes verdes
y un lugar de honor en la historia del (punk) rock.

querías agarrar la Tierra con los dedos.
hacerla retumbar contra los Cielos.





II

Mi corazón es pájaro y metáfora y mi pobre corazón
babea a popa y mi pobre corazón se va a la mierda
cuando late contra el mundo y él no cede. Ya no hay
casi lugar para el sístole y diástole y mi laico corazón
-tan metafórico-, tiene plumas empapadas y grandes alas
de cadenas. La asfixia de mi rojo corazón
-duro y mecánico-, aumenta a la inversa del espacio
que pierde a cada rato mi inútil corazón
-tan desplumado-, cansado de volar,
muerto en la jaula.






III

Cuántas veces puede enamorarse un hombre de una bala,
tomar voluntario la soga, dejar la silla, dos pies colgando,
un pie descalzo como un corazón desnudo
que todavía palpita ajeno a una muerte nueva,
voluntaria, elegida, cuántas veces vuelven a doler
un aroma, una voz, unos ojos conocidos que regresan
en los que duerme, al fondo, inquieto el recuerdo
tan vivo como una fiera que de nuevo sale de la jaula
precaria y oxidada del olvido, da un zarpazo, abre un pecho,
brotan lirios, cuántas veces puede un hombre elegir el veneno,
plantar la cruz, medir el nicho, cavar la tumba para el pecho,
morder su corazón enfermo, saber que duele
y que no duele al mismo tiempo,
tropezar dos veces con la nostalgia pétrea, caer de bruces,
chocar la mejilla contra el suelo, entre lirios,
frío, sucio y duro como un recuerdo que vuelve
y te enamoras de él como una bala
que ya te voló la cabeza en otra vida
y a la que aún amas.

viernes, 6 de junio de 2008

VÍCTOR MANUEL GUÍU AGUILAR


















Mencionado por:
José Manuel Soriano Degracia
Sergio Grao Palos

Menciona a:
José Manuel Soriano Degracia
Sergio Grao Palos
Leopoldo María Panero
Pilar Salas
Gabriel Sopeña
Sabino Méndez
Angel Petisme
José Antonio Labordeta


Bio-bibliografía

Víctor Manuel Guíu Aguilar, “el Mestizo” (Híjar –Bajo Aragón universal-, 1978). Licenciado en Historia del Arte, postgraduado en Educación de Museos y Políticas Demográficas. Dinamizador Socio-Cultural de una parte del Aragón que existe. Gestor Cultural y de Desarrollo Rural. Actualmente trabaja profesionalmente como Agente de Desarrollo Local. Autor de los poemarios “Rafael Rojo Libanés” (2006) y “Delirios de Polvo Blanco” (2001). Ha fundado numerosas publicaciones a nivel local y comarcal. Colaborador habitual de revistas de turismo cultural. Experto en temáticas de Desarrollo Rural, donde ha colaborado en decenas de publicaciones con artículos y poemas. Coordinador de revistas y libros culturales y/o de investigación histórica, como “Con nuestra propia voz…Miscelánea de Poetas Bajoaragoneses” (2004). Compagina colaboraciones y artículos con el uso de dos blogs propios: “El Mestizo” (http://mestizo.blogia.com/) y “Ernesto Jartillo, los cimientos de la sociología grotesca” (http://ernestojartillo.blogia.com/)





Póetica

Según dicen algunos, existen tres maneras de escribir poesía:
La primera, la poesía del corazón, la que surge del amor, del desamor, la suave o abrupta, la romántica y genial, la de rima fácil o truculenta...
la segunda, la que se escribe con la cabeza, aquella pensada en la que la abstracción de la palabra prevalece, bellamente labrada;
la tercera, por último, aquella hecha con las tripas, la de la pasión surrealista y atroz del momento y la verdad...
Todos tenemos derecho a ser escuchados¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡






Poemas



MODERNAMENTE GILIPOYAS

“Aúno,
en un rincón con luz atenuada (son las doce y dan las diez)
una tristeza, de esas que se dicen,
pasajeras.

Y un gin-tonic, que acompaña a la luz y resplandece.

Dos,
A mi lado,
Conmigo son tres y un camarero peripuesto, con su compañera,
La camarera peripuesta.

Y su jefe peripuesto, en la esquina del bar.

Somos modernos,
Me dice Uno.
Somos gilipoyas,
Me dice Dos.

Aúno en torno al mármol mojado de la mesa extraordinaria.
Aúno y somos modernamente gilipoyas.”


De http://ernestojartillo.blogia.com/



***


“Como el curso, aquel, del agua...

Todavía se muestran lejanos,
sin partir siquiera.
Ni los demás, simientes foranos,
que vinieran.
Aún cuando marchan a casas,
caídas, sinceras.

Como el curso, aquel, del agua...

Pero volverán a posarse,
eso creemos.
Volverán a ocupar puestos tristes,
de escasos puertos.
Gotas sangrantes de gentes,
goteo breve y solemne.

Como el curso, aquel, del agua...

Si partieran a la sierra,
más nos importa.
Y al levante de gentes,
quizás sonrientes.

O las mugas que son lágrimas,
de tinta continua.

Como el curso, aquel, del agua...

Huyo sin quererlo de mi nombre,
aunque no se de apellidos.
Que algunos dibujan de gules.
Sobre fondo azul.
O coronas en cabezas entronadas,
y sólo son trazos torpes.

Como el curso, aquel, del agua...

Y aún así los miro, por diferente,
.....¡¡¡¡
Encerrado en patrias obscuras,
que encierran.
El ave vuela al azul inmenso
como una mota libre.

Como el curso, aquel, del agua...

Guardamos lo dúctil, de ese modo;

Tierra y barro.
Y no vemos el sol de frente,
ni la nube,
ni la hojarasca,
ni el ciprés altivo,
ni la golondrina mensajera,
ni el discurrir,
ni la barca,
ni la moneada puesta en nuestras lenguas...

Como el curso, aquel, del agua...
Como el curso, aquel, del agua...”


De “La Europa del Aborigen” (inédito)



***



“El penar del camino se hace senda,
en la Europa de la entente y la chistera.
Si fueras poesía y no cartera,
de pasión dulzura y faz que engaña,
quedaríamos en vernos cada día,
en la Europa azul de buena estrella

(Escribí tus versos en tantas lenguas,
que olvidé decirte cual era tu nombre.
Y, sentado, a tu paso,
te llamaba por otros esperando recordarlo
).”

De “La Europa del Aborigen” (inédito)

martes, 3 de junio de 2008

LUIS CAISSÉS SÁNCHEZ





















Mencionado por:
Miguelángel Zorrilla

Menciona a:
Manuel García Verdecia
Eugenio Marrón Casanova
Lourdes González
Luis Yuseff
Alberto Peraza Ceballos





Bio-bibliografía

Luis Caissés Sánchez .-(Holguín, Cuba, l95l) Poeta, narrador y escritor para niños.
OBRAS: El Pintorcillo (Holguín, 1987, 1991) ; Una Simple Pared al Otro Lado (Holguín, 1987; Bilbao, 2005) ; Cuentos Nuevos que Parecen Antiguos (Holguín, 1991) ; La Demorada Gracia de Estar Vivos (Holguín, 1991- Bilbao, 1994, 1995 y 1998) ; El Violinista de las siete de la tarde (1991) ; Cantos de Caminos (Holguín, 1993); Cuentos como Flores y Cantos para Raíces (La Habana, 1994); De Cómo Nacen los Chiviríes (Bilbao, 1997); Antilo y Darié ( Holguín, 2001).
Textos suyos han sido incluidos en 21 antologías cubanas y extranjeras.
Ha colaborado con l3 revistas y periódicos literarios de Cuba y con 9 revistas extranjeras.

VALORACIÓN “Poeta por instinto, no contaminado por modas literarias, (en su poesía) Luis Caissés asume con un atisbo muy personal lo cotidiano. La eficacia expresiva está precisamente ahí, en el vigor, la autenticidad y la hondura con que nos conmueve su sabia inocencia.”(Carilda Oliver Labra.- 1986).





Poética


CONCLUSIONES
La Poesía
no sólo está en el crepúsculo,
la rosa,
el mar,
la lluvia,
la pobrecita página en blanco.
Está también en ti, amor,
aún cuando lo ignores,
dudes de lo que digo,
estés contra ella,
la niegues.

(Revista REVOLUCIÓN Y CULTURA, 1987)





Poemas



ESA AMA DE CASA INDOLENTE QUE ENTRE MARGARITAS TODAVÍA YACE.

Para Emily Dickinson.

Sabía que el camino que pasaba por frente a su casa
conducía a Nueva York a Londres a París
y para que no dijeran después
que había querido y no pudo
se dio un saltito a Boston, Washington, Filadelfia;
de los que regresó apurada como si en la cocina
hubiera dejado algún pastel horneándose.
Y ya no salió más.
Ya ni siquiera se tomó el trabajo de buscar pretextos
para no hacerlo
importándole si es que le importaba un comino
que los demás la consideraran un poco rara
sólo
porque no pensaba en trajes a la medida
sombreros exclusivos
guantes y zapatitos del raso más costoso
ni pensaba en casarse
ni en caerse muerta criando hijos
y menos todavía en ser una persona
importante para los demás.
Sabía
que cuanto vemos y consideramos una simplicidad
la montaña
el poniente
la ardilla
el eclipse
el abejorro –
era parte de un todo grandioso y exultante.
Y segura
de que no necesitaba más que la palabra
para hacer que cada cosa alcanzara su escala más alta
se quedó para siempre en su pueblito de campo
su heredad
su jardín
y su pequeño cuarto.
Su hallazgo mayor fue comprobar
que la Poesía
estaba
como Dios
en todas partes.

(De ANIMAL DOMÉSTICO.-inédito)





BOCETO DE MUCHACHA CON FONDO DE AMAPOLA.

Una muchacha que en el parque, sola,
tal parece estar mirándose por dentro
¿puede ser la razón para un encuentro
o un dibujo con fondo de amapola?

Una muchacha que se sienta sola
para mirarse el corazón por dentro
¿qué cosa ganará con este encuentro?
¿un nuevo corazón? ¿Una amapola?

A una muchacha que se siente sola
¿quién le resta soledad por dentro?
¿quién la pone a crecer como amapola?

Mas ¿quién puede decir qué busca dentro?
A lo peor no ha visto una amapola
ni ha tenido, jamás, ningún encuentro.

(De: POESÍA DEL ORIENTE.-Antología)





A CONTRAOLVIDO

¿De cuando la cuartería...?
¿De cuando la lavandera...?
¿De cuando la tosedera...?
¿De cuando la pulmonía...?
¿De cuando la policía...?
¿De cuando el pobre y el cerdo...?
¿De cuando por desacuerdo...?
¿De cuando por ironía...?

Pues claro que sí me acuerdo.
¡Cómo olvidarlo podría!

¿Del queda usted despedida...?
¿Del pase por el zaguán...?
¿Del no tenemos ni pan...?
¿Del me cago en esta vida...?

¿Del dado y de la bebida...?
¿Del domingo enlutecido...?
¿Del muerto desconocido...?
¿Del demente y del suicida...?

Pues claro que no me olvido.
¡Qué desgraciado lo olvida!

Olvida la espada trunca
que tuvo punta una vez.
Un niño no olvida nunca
donde dejó la niñez.
Asesinada a los pies
la mía se me quedó.
Yo la vi cuando cayó.
Yo mismo la amortajé.
Yo sé donde la enterré.
¡Yo sé quién me la mató!

(De UNA SIMPLE PARED AL OTRO LADO)