martes, 25 de febrero de 2014

ANTONIO DE EGIPTO



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Manuel Chacón Calvo
José Luis Rey
Joaquín Pérez Azaústre
Salvadora Drôme
Carolina Otero
Luci Romero
Rakel Rodríguez
Antonio Luis Ginés
Alejandro Luque
Antonio Agudelo


Bio-bibliografía

Antonio de Egipto (Sevilla, 1975)
Profesionalmente dedicado al mundo del libro, diplomado en Biblioteconomía y Documentación en la Universidad de Granada. Ejerció de librero en la desaparecida Librería Anaquel; ha trabajado como director editorial y editor literario para el sello El Páramo, en 2012 inició con dos socios un proyecto editorial de carácter independiente, Bandaàparte Editores (www.bandaaparteeditores.com). Trabaja como editor freelance, asesor literario y gestor cultural. Ha publicado tres poemarios, “Desnudos en la ciudad” (2006), “La Maleta” (2009) y “Un tiempo de bosques salvajes” (2013); participado en libros colectivos, “El árbol talado que retoña: homenaje a Marcos Ana”, “A Pablo Guerrero en este ahora”, “Picasso”, entre otros; y revistas literarias; de su paso por festivales poéticos destacan el I Festival Vociferio de Valencia 2011 y Cosmopoética. Poetas del Mundo en Córdoba 2013. En la creación considera vital aunar disciplinas; de esta necesidad surgen dos proyectos poético musicales, basados en sus versos: “La Maleta” con la banda Añadidos (www.proyectolamaleta.blogspot.com), y “Somos amables” (www.somosamables.bandcamp.com).
Blog personal (www.antoniodeegipto.blogspot.com).




ME CELEBRO (POÉTICA)
Siendo así,
defendiendo el lugar que me pertenece
a este lado del mundo,
sumergido en palabras
que a veces se anudan y otras se enredan,
teniendo claro
que la claridad del día
es la luz,
y la noche atrapa,
puedo decir
sin temor a equivocarme
que estoy tocando el suelo,
que es algo así como tocar el cielo
pero sin dejar de pertenecer al mundo,
sin olvidar la hoja de ruta,
los itinerarios trazados,
los sueños por perseguir.
Sigo aquí y allí,
formando parte de la sustancia
pero también del cambio. 



Poemas


VOLANDO LEJOS, HACIA EL AIRE AZUL
                                                    a Manuel Chacón Calvo

Llega la tarde
y con ella llego a tu regazo.
Duermes el sueño de los mortales.
Respiro el mar,
el que te acuna,
el que trae tus versos
encerrados en una caracola.
El sur tiñe de azul tu rostro,
tu desconocido rostro,
porque el tiempo
aleja y acerca
con su brazo tembloroso
como el rayo.
Y la tarde también cae,
como el llanto
de un sol anaranjado,
que se despide,
atrapado ya en la noche,
esperando que la materia gris
de tu cuerpo
se una con la tierra,
tu tierra,
la que trae brisa de jazmines.
(incluido en “Un tiempo de bosques salvajes”, Depapel, 2013)

DRAMA

Te escondes tras un rostro
de flores y lluvia. El cabello enredado,
como Walt Whitman fotografiado por Lorca.
Habitas un territorio mágico,
de hilos invisibles,
de palabras invisibles.
Aparece tu voz tras el telón.
Te diriges al público
con la seguridad acentuada
en los labios,
con la respiración precisa,
el ensayo de un orgasmo
que derrota los sentidos.
Giras como una peonza,
capaz de agarrar la cuerda
en el último instante,
un movimiento preciso
que te salva del vértigo.
Desde aquí, los aplausos rugen.
La línea del horizonte
está en tus ojos negros.

(incluido en “Hoja de ruta”, en preparación para 2014)


EL SUEÑO DEL MARINERO

La ballena.
El estómago de la ballena,
la casa dentro:
el baúl,
las mantas,
el arpón,
el sueño
dentro del sueño.
Moby Dick,
Herman Melville
y alguien
que dice su nombre
en imperativo.
Abandono tierra firme.
No espero nada
del mar;
si acaso
que
me traiga de vuelta
a la ballena.

(Inédito)

jueves, 6 de febrero de 2014

FRANCISCO PRIEGUE













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Daniel Modroño
Esther García López
Lara Ríos
Layla Martínez
Marta R. Sobrecueva
Mercedes Tuñón Arias
Pablo X. Suárez
Rocío Mendoza Blanco
Saray Alonso Sierra
Sergio Taboada
Tony Loko Rokero



Bio-Bibliografía

Francisco Priegue (Avilés, 1991). Estudia Bachillerato y es presentador de Tinta en los oídos, un programa sobre música libre y poesía en la radio online Radiadora.org. Poemas suyos aparecen en revistas de diversa índole como la Revista El Bollo, La Contraportada, Texedores de Lletres o la revista digital Groenlandia. Ha publicado la plaquette Llegar tarde es una rutina (Oficina de Información Juvenil de Avilés, 2011) y el libro de poemas Desde momentos encapsulados (Groenlandia, 2013). Ha ganado certámenes de poesía a nivel local y regional como el Premio P de Poesía/Piloña 2011 o el Concurso Poético-Experimental del VI Festival Internacional de Poesía “Palabra en el Mundo”, habiendo obtenido previamente premios en concursos literarios en institutos de Educación Secundaria. Realiza recitales de perfopoesía en el Festival de Andar por Casa y a veces participa en timbas poéticas. Melómano empedernido y amante de los videojuegos, mantiene su propio blog desde agosto del año 2009, que actualiza de vez en cuando: www.franciscopriegue.blogspot.com




Poética


No dan nada por la tele. La Wii encendida. El mundo sin batería. La cabeza gira en un ambiguo movimiento de traslación. Varias ideas no surgen en las típicas máquinas tragaperras o de arcade de los bares, pero se comprimen en algo menos de siete años en una ciudad con abundantes restos de polución. Una temporada fructífera en la que la adolescencia se aleja en un único ticket de ida de clase business. La caligrafía tiembla en la tinta intercambiable del bolígrafo. Las gomas de borrar esperan dormidas en la vitrina del hall a que un viejo despertador de campana las despierte. Las manos del poeta ya no saben qué pensar, qué tocar, qué escribir, qué mostrar al mundo. Metamorfosis de un videojuego en folios de DIN A4. La partida no queda guardada. La biografía del jugador impresa en la gorra roja de Super Mario.




Poemas


I

Te quiero peldaño a peldaño húmedamente.
Si sólo pisas el escalón correcto
te equivocarás en el mismo momento
en que lo hagas.

No sé si describo con exactitud
las huellas que lloran
en la capucha del anorak
o si resisto bien esta nieve que me quema.

Porque soy un error que te subsume,
un cosmos perdido
que ya no sirve.

(Del poemario «Desde momentos encapsulados», Editorial Groenlandia, 2013)






II

Ya el hoyo se ha cubierto, sosegaos,
bien pronto en los terrones removidos
verde y pujante crecerá la hierba.

ROSALÍA DE CASTRO

Ya no crece hierba en la médula espinal.
Está comenzando la erosión
de la tierra suelta en la memoria,
enviando señales luminosas al cerebro constantemente.
Hay una maraña en mi espalda de
arena
viva,
carne
trémula
erupcionando volcanes dormidos cuya lava llega a mi cabeza.
Y explota
al chocar el pasado oscuro contra un muro
que se erige en la hierba muerta.

Esto es todo lo que puedo escribir
cavando mi propia tumba en las piedras que escuchan lo que digo.

(Publicado en la revista “El Bollo”, Avilés, Pascua 2011)




III

Ibas caminando,
tropezando con piedras
y cogiste una.
Dale forma con otra piedra,
trabájala. Que ella lo sienta con aspereza.

Ibas caminando
por lugares conocidos,
cayó un rayo.
Viste fuego
quemando un árbol caído.
Corre,
prepara un buen banquete para tu familia
aunque viváis en un banco del parque.

(De la plaquette «Llegar tarde es una rutina», Oficina de Información Juvenil de Avilés, 2011)




IV

Voy a amarte como a una muerte silenciosa
que me queme los labios al pronunciar tu nombre.
Morderme la lengua hasta hacerla sangrar
para que se vierta en tus oídos
es lo único que ansío.
Ya no consta en ningún documento
que estos versos estén firmados por mí,
ni que yo hubiera estado ayer
en este lugar,
ni siquiera que hubiera nacido alguna vez.
Ya no consta nada, no.
Sólo soy
polvo disidente que ya no duele.

(Incluido en el Tumblr de Tenían veinte años y estaban locos, de Luna Miguel)




V

Ahora estoy solo en esta montaña migratoria
como el ermitaño que congeló sus relaciones
para vivir una nueva vida.
Un gran abandono,
un sucedáneo de la realidad
brota de mi pecho
descarnado por un eclipse.
Sólo queda
una caja llena de espejos rotos
y la calavera de un gato negro
en el único estante de mi habitación,
tan largo
como la última era glacial.
Quizá
si pudiera vivir todo ese tiempo
me daría cuenta
del sentido de la vida.


(Inédito)